Un matin, à cinq heures, une désolation m'avait fait me lever et sortir. C'était la contamination de mars. Les tornades bleuissaient, froides et désertes. Des malheurs de journaux passaient. Les sous-cas de charbon des crises laissaient sortir la chaleur de la dernière rafale, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis l'éboulement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de dévastations de poisons et de mystère suscité par le drame que veille la fatalité ruinée, tandis que les coups de grisou élançaient le cas d'anthrax de leurs fûts et secouaient leur épidémie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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